Psico-filosofia della sedia «Uno strumento per essere»

Domenica 21 Maggio, 2017 LA LETTURA

La sedia è un sostantivo che indica un oggetto con simpatiche «assonanze» linguistico-semantiche verso una parte del corpo che a seconda della sua consistenza muscolare assume numerosissimi aggettivi qualificativi, per la più incredibile attenzione estetica a una parte del corpo che credo neanche gli occhi abbiano mai avuto.

Questo «luogo», per motivi assai importanti lontano dal naso e dalla bocca, ci rende l’animale fisicamente più forte della terra, capace di percorrere distanze superiori a qualsiasi altra specie in una posizione fisicamente molto efficace per muoversi, ma di assoluta scopertura e pericolo per le parti delicate e non danneggiabili ed asportabili del corpo — cuore, fegato, stomaco, ecc. Questi organi, tanto per dire cose che mi interessano e su cui lavoro soprattutto a scuola, smentiscono nell’architettura animale la legge di simmetria — ad esclusione dei reni e dei polmoni — e sono singolarmente vincolanti per il funzionamento vitale, che rimane invece possibile senza gli arti e, ad esempio, i capelli.

Ora, si aprono diversi filoni di pensiero sul sostantivo citato in apertura, a cui associo, per esperienza questi altri: orma, impronta, simbolo, fatica, posizione, riposo, appoggio, trono, fisico, struttura. Se volessi coniugarli sintatticamente con un ritornello, itinerante nella mia testa, che mi piace, la frase è: «La sedia è un’impronta del corpo, un simbolo fisico dell’uomo, ne racconta il riposo attraverso un appoggio che non permette di addormentarsi, tra un’orma intenzionale della nostra struttura morale e un oggetto di potere (trono)».

La semplice panca necessiterebbe di frasi meno complesse. Lo sgabello invece si difenderebbe abbastanza bene.

Ora, andare avanti a scriverne, dipende da cosa sei e cosa fai nella vita. Io ho progettato e costruito con meravigliosa e misteriosa passione, tra le altre cose, sedie. Quindi mi fermo e comincio: una sedia può avere da un minimo di tre appoggi a un numero infinito, ma le cose cambiano molto. Con tre punti devo dare loro una equidistanza distributiva precisa perché se solo ne avvicino due il rischio di disequilibrio aumenta in modo esponenziale, allontanandosi dal triangolo e avvicinandosi geometricamente a una linea che per sua natura ruota sull’asse suo stesso medesimo; invece con infiniti punti (per loro natura adimensionali), in un area di buon senso estesa circa come le nostre chiappe schiacciate su un piano dal peso della parte superiore del corpo, basta un granello di sabbia e tutto diventa fastidiosamente instabile. Quattro appoggi funzionano abbastanza bene riducendo la possibilità di ribaltamento dovuta alla formazione di assi di rotazione, mentre cinque, sei, sette, ecc. provocano il sentimento di qualche cosa di inutile. Magari non il granello di sabbia, ma anche con «poco o niente» l’appoggio diventa fastidioso e ci tocca muovere le articolazioni e quant’altro come dei contrappesi per garantire al sistema di fermarsi. Da soggetti a strumenti.

La schiena (lo schienale) è il problema «altro». Con le gambe è più facile, una volta appoggiato il sedere a un’altezza di circa 40 centimetri da terra, liberarle dal loro ruolo statico di sostegno con resistenza principale a compressione e quindi molto si risolve; ma la schiena è appunto più difficile. A questa parte del corpo sono vincolati quegli arti che sono la macchina più potente che abbiamo dopo la parola, ovvero le mani (posso farti male, ma offenderti può creare danni maggiori… così come tra accarezzare o dirti che ti amo più della mia vita, ma senza di esse con piedi e denti sarebbe stato difficile inventare gli aquiloni).

Le mani si muovono tridimensionalmente nello spazio creando sbilanciamenti garantiti oltre che dalle spalle, dalla schiena e dal peso della testa (a sua volta necessariamente libera per sovraintendere); non ci si siede per fare qualche cosa con i piedi o con le gambe, se non provare un paio di scarpe nuove.

Scrivere è forse una delle più belle e importanti (mangiare, intagliare casse di orologi, montare piccole cose, disegnare con riga e squadra, fare di conto, cucire, eccetera) attività che ci hanno trasformati in esseri umani. Lo schienale deve essere quindi sufficientemente generoso per fermare tutto ciò.

Una sedia serve indifferentemente maschi e femmine adulti con altezze e relazioni proporzionali tra le parti generosamente diverse ma deve misurarsi con un problema: fare mangiare tutti su un tavolo con un unico livello di appoggio. Questo (mangiare) è un verbo che ho dimenticato nell’aggiunta di parole su cui ho formulato la frase che le coniuga tutte. Mangiare assieme attorno a un piano «comune» è una delle attività primarie che trasforma la sopravvivenza in cultura (senza, come oggi ci piace tanto, far diventare il cibo automaticamente necessario a ciò). Una sedia generalmente si sposta con la forza autonoma del soggetto a cui è indirizzato l’uso. Un bambino non sposta quella dei grandi se non spingendola a fatica, un anziano ci deve mettere le ruote. Quelle che non si spostano sono generalmente nei cimiteri (valore simbolico) o nelle città (valore antifurto) — con l’incredibile esclusione dei parchi di Parigi.

In ultimo, la forma. In questa piccola parola la risposta finale e determinante di tutto il processo, i materiali, le dimensioni. La sedia è un progetto, attività di pensiero su basi astratte basata sulle conoscenze della complessità del mondo, delle ideologie, della psicologia come strumento, dei processi tecnici di trasformazione e lavorazione, della paura e della solitudine, del piacere e della responsabilità. Tutto il resto, nei limiti non facili che io come tutti abbiamo, ne consegue. Ecco, in conclusione, la vera domanda come credo la potrebbe porre il filosofo Carlo Sini (a cui devo molto, come allo storico eclettico Luigi Zanzi): se la sedia non è un oggetto ma uno strumento per essere, che forma deve avere?